El dilema de Crono y Odín

 EL DILEMA DE CRONO Y ODÍN

POR RICARDO MEYER

“El sabio querrá estar siempre con quien sea mejor que él”.

Platón

 

* * *

 

Siempre he mantenido una relación ambigua con el Tiempo, una mezcla de amor y desdén. Sin embargo, una verdad inquebrantable se erige: el Tiempo siempre está de mi lado, incluso cuando parece conspirar en mi contra, pues es en esos momentos donde se halla el verdadero aprendizaje.

Fueron meses los que permanecí extraviado en el Sueño de Pnakotus, encontrando refugio en la morada de concubinas y rameras que se convirtieron en el objeto de mi devoción. En la Vida, solía estudiar las antiguas tradiciones de la prostitución sagrada y anhelaba, algún día, despertar de ese Sueño para rendir el debido tributo a la diosa Ishtar. Pero el Tiempo me comprometía, y, por ende, debía seguir soñando. Más de una vez me hallé en el Tártaro, donde pude entablar un diálogo franco con Crono. De él aprendí que mis más oscuros demonios, aquellos que en Vida llamaba compañeros y amigos, no eran sino el maquiavélico reflejo del primer sorbo de mi muerte. Crono me advirtió sobre la envidia y cómo esta consumía el Tiempo desde cualquier perspectiva. Observó cómo la envidia cubría mi espalda como un manto, volviéndola vulnerable ante los sicarii. Al desprenderme del manto, rogué por más consejos, pero fui rechazado completamente por el titán. Una sensación de inseguridad invadió mi cuerpo desnudo en aquellos terrenos del Inframundo, y cuando quise volver a usar el manto, lo encontré manchado y viejo, como los estropajos con los que las camareras limpian las mesas de las cantinas.

Al abandonar el Tártaro, transcurrieron pocos días antes de que mi cuerpo sintiera los fríos de Dylath-Leen y se empapara con el agua de las tormentas, mientras la tierra muerta se colaba entre los dedos de mis pies. Aun estando completamente expuesto, nadie se me acercaba. Me había convertido en un paria y, de algún modo, había perdido todo valor ante los hijos de las Keres, quienes no mancharían sus puñales en un pordiosero que poco tiene que ofrecer más que su cuerpo desnudo.

Cierta noche lluviosa, mientras intentaba dormir acurrucado con un gato errante, un pequeño cuervo voló desde el Elíseo, aterrizó y comenzó a beber del agua acumulada en un pozo dejado por la lluvia. No dejaba de mirarme y yo tampoco a él, pero bastó un parpadeo para que desapareciera, dirigiéndose hacia las montañas de las cuales emergiera el arcoíris una vez cesara la tormenta, encaminándose hacia Asgard. En ese instante, un gran sopor me invadió y supe que, al despertar, la tormenta habría pasado. Sin embargo, no pude conciliar el sueño eterno, pues una gran brisa me arrastró hasta la orilla del Vacío y mi alma y cuerpo desnudo quedaron expuestos al Ojo del Da’at. En ese momento, intenté no pensar en nada más, solo dejarme ir y caer, pero cuando solté mi mano de la orilla, un anciano la tomó y, con la fuerza de un gigante, me llevó a tierra firme. Me sacudió el polvo y me vistió con harapos, luego me sentó y esperó a que recobrase mis sentidos. No pude evitar preguntarle si había sido enviado por El Enemigo, pero este respondió que él se encontraba realizando un peregrinaje más allá de sus tierras, cruzando el arcoíris. Tras observar al anciano con mayor claridad, noté que le faltaba el ojo izquierdo y en ese momento comprendí que estaba ante el mismísimo Odín. Él me dijo que me había visto en Dylath-Leen y había notado que me había despojado del manto de la envidia. Luego, preguntó: "¿Lo hiciste porque Crono te lo advirtió o porque entendiste el mensaje? No es lo mismo obedecer al mensajero que al mensaje. Sé que el Tiempo enseña, pero ¿entendiste el Misterio?". En ese instante, clavó sus uñas en mi ojo derecho y profirió: "Llevas mucho tiempo dormido, la realidad te espera al otro lado y yo te observo siempre. Volveremos a vernos". Arrancó mi ojo derecho y caí al suelo derramando sangre, para finalmente despertar de golpe en mi cama, con mi gato acicalándose a mis pies.

Luego de haber estado sumergido en el sueño de mi antigua raza, la Vida ya no era igual para mí. Solía encontrar placer en los días de lluvia, pero no siempre se me permitía ver el arcoíris. Más de una vez, desesperado por un refugio, intenté regresar al Sueño de Pnakotus, pero me era imposible; solo veía oscuridad y nada más. Meditaba todos los días sobre el Misterio que Crono me había revelado y que, según Odín, yo no había comprendido. Simplemente había obedecido al mensajero, pero no había asimilado el mensaje. Ahora escribo este texto con la esperanza de que alguien pueda ayudarme, aunque eso implique darle la espalda y recibir la Muerte. Pues solo en la Muerte habré comprendido el Misterio que aquellos ancianos intentaron transmitirme cuando aún era un soñador con anhelos y esperanzas, antes de convertirme en este fantasma que, Vivo y en Vigilia, camina solo y mirando a la Luna, espera volver a Soñar como antes.

Limerencia (poema)

 LIMERENCIA

RICARDO MEYER

La promesa de la prosa y los versos,
En la que como soñador busqué refugio,
Se volvieron el arma de Crono, verdugo justo y cruel,
Mi limerencia fue condenada a perecer,
Mi razón de ser, dejar de ser por ti,
La guillotiné apagó mis fantasías pueriles,
Y aprendí que los libros son armas de doble filo,
Pues atrapan al mozo y al incauto,
Con caballeros, doncellas y salones de baile,
Mi amarga tónica es haber visto la verdad,
El presagio de mi primera gran caída,
Arremete contra mi dignidad con fiereza,
Y en la tristeza obtenida por haber querido ser feliz,
Maldigo esa realidad de la cual leí y quise sentir,
Como todo hombre, añoraba esa felicidad,
Que quizá solo podía encontrar en un beso,
Efigie de mi condena de la cual ahora soy prisionero,
Que me hace repudiar cada vez que digo que te quiero.

    

El Griego

 EL GRIEGO

POR RICARDO MEYER

«Como una madre consuela a su hijo, así os consolaré yo; y seréis consolados en Jerusalén»

Isaías 66:13

* * *

     Siempre he pensado que, si la muerte, antaño una flor benedicta, llegase a tocar la puerta de mi corazón, la recibiría gustoso, pudiendo por fin descansar de este mundo de realidad y poder sumergirme en los placeres que la pulsión de Tánatos me brindase. Sin embargo, siempre ha estado presente ese miedo, aquel terror infundado de que la muerte me llegue de forma que no sea correspondida en un lugar y hora no determinados y que mis sueños se pudran en un purgatorio para aquellos que mal me desearon.

     Mi primer contacto con la muerte fue el 31 de diciembre, antes de la noche de Año Nuevo. Los médicos dijeron que fue delirium, pero yo estaba seguro de haberlo visto a él, cubierto totalmente de polvo de yeso, imitando la efigie de un ídolo de Cristo, todas las noches, de cuclillas en el umbral de mi puerta. Fue entonces cuando me acostumbré a su compañía, al extraño y fétido olor que emanaba de su pútrido cuerpo al frotarse contra mis muebles, a aquel polvillo blanco brotar al son de sus insultos, una afrenta total a mi muerte, como si alguien se cagara sobre mi epitafio, puesto aun muerto, mi madre no creía en mí.

     Cuando El Griego no estaba en la puerta se me permitía salir de mi habitación y, como buen hijo fallecido, iba a hacerle compañía a mi madre, sus llantos incesantes y horror al verme solo me hacía sentir dolor, lo cual me extrañaba, ¿podía yo muerto sentir dolor? Entre más estaba con ella, más fuerte era el dolor que ambos sentíamos. Mi muerte había sido la partera que cortó el cordón umbilical de mi madre y lo devoró por completo, eliminando así todo rastro de amor.

     Por las noches leía mis libros, impulsado por Él, tratando de encontrar en Las Revelaciones sobre La Medusa o incluso en el infame Liber Veneris alguna pasión o consuelo en esta nueva vida que era la muerte, pero no podía, puesto todo eran mentiras y la única verdad era aquel hombre lánguido, cubierto de polvo de yeso, que yacía de cuclillas en el umbral de mi puerta.

     Una noche de esas tantas en las que no podía conciliar el sueño, llorando y sofocando a mi almohada, como si de una ramera se tratase, temiendo a una muerte aún más grande, El Griego me susurró al oído:

     “Tiempo no te queda asquerosillo de mierda, Él vendrá por ti a menos que hagas lo que siempre has sabido que tienes que hacer”.

     En ese momento, la luna, ahora completamente llena, se extendía por el cielo ignoto, mientras cada paso que daba era como un susurro en el oído de mi madre. Me di cuenta en aquel momento, que yo no estaba muerto, que estaba loco y que simplemente era un paria, un hijo no deseado, un retrasado mental.

     No soporté tanto dolor, saber que toda mi muerte había sido una mentira y tener que afrontar la vida. Hablé entonces con El Griego, quien me concedió mi última pasión, y en esa última pasión debía huir para siempre de Las Keres, narrando lo que Él había cantado, y que aquel que tuviera oídos se los tapara, que tuviera boca que callara, y que tenga ojos para leer leyese.

     Cada relato y poema se convertían en una vela en el altar de mi vida, un pecado más por expiar, y llegará un día en que El Griego abandonará mi hogar, que no lo veré más en el umbral de mi puerta y solo quedará una mancha adultera del polvo de yeso que solía frotarse en su piel. Cuando ese día llegue, mi madre ya habrá muerto, yo seguiré vivo, y mi vida solo será un festín de miserias, de burlas de extraños y conocidos, de palabras que dolerán más que cualquier lapidación, pero tendré que resistir la soga, puesto no es fácil aceptar la locura en este mundo, abrazarla como la única realidad, y eso era lo que había hecho yo, puesto, aunque no lo quieran aceptar, en este mundo, todos estamos locos.

     Cada día los martirios por mi obsesión se harán más grandes hasta que llegará un punto en que no podré huir más de la soga y será El Griego quien pateará la silla que me haga reencontrarme con mi verdadero Padre en el Inframundo. Sí, sí, cruzaré El Aqueronte y podré ver a mi padre, quien no es otro que Tántalo, a quien haré beber de la vid de mi huerto inmaduro. Algún día, sí, algún día, y aunque puedo verlo mientras escribo esto, sé que no ha llegado aún, y mi madre me está gritando para cenar, ¡ya voy mamá! ¡tan solo estaba redactando mi testamento! Sé que son tonterías, ¿pero alguna vez te interesó lo que yo escribiera?, ¿alguna vez fui otra cosa que no sea una carga, maldita ramera? Algún día lo sabremos. Sí, algún día, pero ahora te toca a ti, maldita hipócrita, quiero que seas tu quien vaya a donde mi padre, con el rabo entre los cachetes y que le digas lo que has hecho de mí. Oraré por tu alma, mamá.

El Zigurat

 EL ZIGURAT

POR RICARDO MEYER

 

“Sé paciente y duro, algún día este dolor te será útil”

Ovidio

 

* * *

 

     ¡Por fin! Por fin las veía. Mientras devoraba un bocadillo de frituras, totalmente anonadado… ¡podía contemplar la belleza ofídica de las serpientes en el zoológico! Le había interesado el apareamiento de las serpientes, pero nunca lo había visto. En ese momento, notó que la serpiente, en su sutileza, nunca le dirigía la mirada siquiera, y ahí estaba, durmiendo de una forma que daba la impresión de que estaba completamente muerta, pues la paz que le transmitía era la misma que sentía cuando iba a los cementerios de noche, buscando evadir los problemas de su hogar. “Cuchi, cuchi”, pensaba mientras miraba a la serpiente, pero esta apenas le devolvía el gesto.

     Al llegar a su casa, su padre yacía en el sofá, totalmente dormido y con una botella de Johnnie Walker etiqueta roja a su lado. Se dirigió sin prisa a su habitación, solo para recordar lo bien que lo había pasado en el zoológico con las serpientes.

     Recostado sobre su cama, miraba la luz del techo de su habitación, pensando que quizá él era hijo de una serpiente, pero aún no lo sabía. Ensimismado en sus reflexiones, pensó que quizá debería replantearse la vida, pero en ese momento solo estaba muy cansado y tenía la esperanza de que, al conciliar el sueño, pudiera soñar con serpientes.

      Al encontrarse frente al Zigurat, el viento soplaba con mucha vehemencia y apenas podía ver la luna, pero una mujer a pie de la escalinata, muy hermosa, a decir verdad, le hizo un gesto sugestivo que hizo humedecer sus recovecos y con ello, convertir el viento en una tormenta aún peor, de granizo y rocas, pero eso no lo detuvo. Antes, la hermosa mujer le dijo que cada paso que diera en la escalera era uno de sus pecados, entre más grande el pecado, más grande el paso que daría, pero esto no lo desalentó, pese a ver tan altos cielos.

     La escalada se le hizo eterna; ya casi habían pasado siete días, pero seguía subiendo, mientras la lluvia lo dejaba más y más mojado. Finalmente, en un día indeterminado luego del séptimo, al llegar a la cima, pudo contemplar cómo la luna, ahora llena y de color verdoso, lo miraba fijamente con el ojo de lo que él sabía que era una serpiente. Inmóvil se quedó contemplando aquel espectáculo, cuando los ángeles descarnados de la noche, celosos de su proeza, de que con tan corta edad haya logrado subir la escalera al cielo, quitándole valor a sus pecados, lo arrastraron a la cima del Zigurat, para finalmente hacerlo caer por toda la escalinata de este. Cuando llegó al piso, solo pudo ver a una hermosa gorgona, dispuesta a besarlo por el esfuerzo, pero cuando se dispuso a ceder a la pasión, despertó de un salto en su habitación.

     Viendo el gigantesco pozo que había dejado la gorgona en su cama, pensó en esconder las sábanas para no tener que darle explicaciones a su padre, pero cuando se disponía a salir de su habitación con las sábanas entre sus manos, su padre iba completamente enajenado, caminando entre los pasillos, y al verlo, no dudó en impartirle la lección que creía necesaria.

     "¡Fue la gorgona, papá!" decía, pero su padre seguía y seguía dándole azotes con el cinturón, mientras él retrocedía en un intento vano, terminando acorralado en el rincón de la habitación. Cada azote se volvía más fuerte, pero de pronto, dejó de sentirlos para recibir el beso de la gorgona, aquel beso que le había sido prometido en sueños.

     Impulsado ahora por la pulsión de su amada Medusa, dio un salto y de golpe arrebató el cinturón a su padre, dándole una patada lo suficientemente fuerte para que su obeso cuerpo cayera al suelo. Mientras sujetaba el cinturón con ira y entre lágrimas, pudo ver cómo las serpientes de K’nyan habían venido a apoyarle, descendiendo del entretecho húmedo para posarse a su lado y rodear su cuerpo. Finalmente, se sintió cobarde, cobarde por completo, pero sabía que redimiría los pecados de su padre y lo haría ver la Verdad si hacía lo que tenía que hacer. "Entre más grande el pecado, más cuesta llegar y más dolorosa se vuelve la caída", le dijo.

      Cuando llamó a su psiquiatra para contarle lo sucedido, su padre ya estaba completamente muerto, deteriorado, con la piel totalmente lacerada. Aquel que había sido un hombre, ahora era un saco roto, tan roto como su alma, y con marcas que rememoraban en su mente las mordidas de una serpiente.

     Fue en el psiquiátrico donde conoció a quien le hizo entender que lo que había hecho fue totalmente válido y que lo santificaba por completo. Según las Revelaciones, se podía distinguir la superioridad de las serpientes por las marcas que dejaban, y pese a las marcas que su padre había dejado en él durante más de diez años, él había demostrado una superioridad ofídica al acabar con un ser de prole inferior. Ahora, en la oscuridad del sanatorio, podría sentirse libre, pese al veneno que portaba dentro. Al igual que las serpientes del zoológico, él se había vuelto una cosa horrible y detestada por la sociedad, alienado totalmente. Era culpable de haber hecho lo que cualquier otro habría hecho en su lugar. Ahora yacía en la oscuridad, sin pecado ni necesidad de sentirse redimido, pues en él yacía el atesorado fuego y conocimiento. En las noches más oscuras, encendía la llama negra solo para poder contemplar a las serpientes que lo adoraban y rodeaban por completo, en un sentir intenso, aferrándolo a su cama de ese bendito hospital.

El testamento Von Der Maier

 EL TESTAMENTO VON DER MAIER

POR RICARDO MEYER

* * *

 

     Mientras vagábamos por el Dylath-Leen con Aurora, el dolor a Elysia inundaba los recovecos de los canales de agua cristalina, que a su vez se envolvía en los insondables misterios de Boeg-Aur-Meej. Aurora sujetaba mi mano con la delicadeza de las damas criollas, mientras de ella desprendía la lágrima, fruto de su consuelo, que sería depositada como una ofrenda a los dioses de la penitencia en el Altar de Boeg-Aur-Meej. Alguna vez tuve una Vida, más ahora el Sueño me había consumido y en viscosas aureolas del humo de mi pipa podía vislumbrar todo en un paralelo singular, pero poco tedioso, de lo que era el pasado, presente y futuro, como una sola cosa, como lo veía ‘Umr-At-Tawil. Cuando el efecto del opio y las mansas aguas de hachís desaparecen, vuelvo a ser quien dicen ser que soy.

     Lo de Reichenbach no había sido sino un presagio malfario, que vaticina algo que la Orden ha estado advirtiendo a las gentes desde que llegamos al Nuevo Mundo, pero nuestras palabras habían caído en bocas que solo sabían callar sin oír.

     Vago por las calles de Nueva Baviera y, por primera vez, siento como los pies se vuelven ligeros y puedo trascender, pero cuando siento que me elevo a lo que ha sido la cúspide de mis ensoñaciones, vuelvo a caer y el impacto es tan duro, que solo el opio puede hacer que esta tetra siniestra de los dioses a la Caverna de Platón me devolviera a mi preciada Aurora. Entonces decido excederme, pasar noches enteras en la fumadera y es ahí cuando se me revela el destino de las gentes.

     —¿Sientes como todo se ha vuelto realidad amado mío? — me susurra Aurora con voz cálida, humedeciendo mi ser.

     —Aurora, ¿qué es todo esto? — pregunté anonadado mientras veía a mi alrededor —¿Dónde estamos?

     —Estás en la visión de Reichenbach, mi tesoro, en el Valle del Boeg-Aur-Meej, la ciudad de tus ensueños, ¿no era eso lo que querías? — respondió con una sonrisa que me inspiraba todo menos confianza.

     Viendo a mi alrededor, me encontraba tendido en lo que parecía ser un bosque que fue purgado hace evos por los pecados de las gentes de Samaria y veía como la ralea de mosquitos se paseaban en lo que alguna vez habían sido las aguas cristalinas de mi niñez. Este no era mi sueño. Al ver el rostro de Aurora, notaba que no era ella misma, sino algo diferente, algo marchito y deteriorado.

     —Déjame ser tu guía como tantas veces lo fui en el Nuevo Mundo, pero ahora en este nuevo mundo — sentenció mientras me miraba coqueta, con una mirada impregnada de esa Muerte que tanto he anhelado.

     La tomé de la mano y ella comenzó a guiarme, mientras cantaba la canción de cuna de mis primeros días y albores, mientras recorríamos el Valle Muerto de Boeg-Aur-Meej, cuya esencia podía percibir cada vez más cerca. Finalmente, llegamos a un lago de agua cristalina, completamente limpia y pura y Aurora comenzó a desprenderse de sus ropas, dejando al desnudo su belleza. Con un gesto insinuante me invita a hacer lo mismo, a lo que yo accedí seducido por sus encantos de Pitonisa, como tantas veces lo había hecho, y juntos, decidimos darnos un baño en el Pozo de mis Vanidades.

     —¡Mira, amor!, ¡mira! — exclamaba mientras chapoteaba agua a mi rostro, ahora pálido — ¡mira la realidad!

     En ese momento, pude ver el mundo caer en cada gota de agua que era chapoteada, pude ver a las personas que quise, que amé y que odié, y vi como todas ellas eran irrelevantes a los ojos de aquel que no debe ser nombrado. Vi los últimos años de nuestra especie, pero más me dolió ver mi cadáver sonriente, yaciendo muerto en algún Valle de los tantos que hay en los santuarios de Pan, aquellos que no habían sido profanados por los seres inferiores. Pude ver como naciones enteras sucumbían ante la verdadera realidad de este mundo, que nunca volverían a ver a quien ya partió y que la peste de Samaria los había cegado por más de dos mil años. Los cimientos de la civilización se resquebrajaban en el nombre de los Grandes Antiguos y la esperanza se había vuelto lo más cercano a la fe, puesto todos los credos habían sido falsos.

     —¿Qué hora es? — pregunté a Aurora, que flotaba en el agua con una belleza singular, mas no obtuve respuesta.

     Poco a poco su cuerpo se fue deteriorando y el agua del pozo comenzó a teñirse del negro color de mi alma, aunque era corroído por mis Vanidades. Con Aurora completamente desecha en el agua, decidí ponerme mis ropas y emprender el camino. Ya estaba muerto y no podría volver a quienes alguna vez amé, así como ellos nunca podrán verme a mí. Tantos años desperdiciados estudiando teosofía y las ciencias ocultas cuando la Verdad era más visceral y es que, Toda Verdad, en el fondo, es una Mentira. Mientras caminaba por el Valle de Boeg-Aur-Meej, lamenté irme del mundo amargo que conocí, aquel mundo donde intenté cantar los fragmentos de mi memoria en versos que nunca fueron recitados por aquel niño que siempre fui. Mientras mi alma toda se resquebrajaba al unísono del crujir triste de las hojas muertas del Valle, el deseo de luz se hizo tan grande y cuando llegué a El Fin del Camino, por fin, se me concedió la paz y la transición y en ese momento comprendí que La Llave y la Puerta me había aceptado, que todo había sido un sueño, pero un sueño del que no podré despertar jamás, un sueño que se me ha permitido contar a las plebes, para que entiendan la Verdad del Sueño, la Muerte y la Vida. Cuando ‘Umr-At-Tawil me envolvió en sus fauces, no podía pronunciar palabra alguna, y por más que intentara resistirme me estaba volviendo Uno con el Todo, y esa era la única verdad verdadera. Se me concedió una visión final de mi Nueva Baviera, aquella a la que mis padres habían llegado con esperanzas de cultivar la tierra y para cosechar algo hermoso, pero que había sido corrompido por La Estrella de Plata. Una lágrima resbaló por mi mejilla y esa fue la que aceitó las clavijas de mi féretro, cargado ahora por los hijos de nadie y perdido en algún lugar donde mi alma se encontrará vagando, vagando por siempre y para siempre porque no hay fin en los Tiempos, sin haber podido cumplir la misión de Aquel Anciano que me concedió la Muerte y Descanso en las profundidades de mis albores, donde renacería eternamente, en un Uróboros descarnado como lo era la Vida y el demonio mismo, aquel al que había entregado mi alma, aquel que había sido el paño de lágrimas para mi madre y muchas mujeres que pasaron por acá, desvaneciendo ahora, sin nombre, para siempre.

No me olvides

 NO ME OLVIDES

POR RICARDO MEYER

 

“La mujer que no hace del hombre su súbdito, su esclavo, ¿qué digo? , su juguete, y que no le traiciona riendo, es una loca”.

Leopold von Sacher-Masoch, La Venus de las Pieles

* * *

 

     Veía a Amaya todos los días en el campus de la Universidad, tan bella y radiante, evocando el soneto IV del Liber Veneris del prolífico Reccaredus Magnus. Ella amaba esa obra, la amábamos, de hecho. Cuando ingresé a la Bécquer, supe que mi vida estaría dedicada a las artes y ahora, casi en el ocaso de las ninfas, ad portas de ser coronado como lo que soy y siempre seré, he aprendido los sacramentos que los otros habitantes nos ocultan.

     El sacrificio de Amaya fue inevitable, no escatimé en ello, pero no habría ocurrido de no ser por la amalgama de sentimientos extraños que se arraigaban en mí. Estuve presente en la charla que ofreció Leopoldo Teja en el auditorio y conseguí obtener una copia en Internet del Liber Veneris y de Las Revelaciones del Emperador Inmortal. El Liber Veneris me pareció una obra barata y mal traducida, aunque no puedo decir lo mismo de Las Revelaciones del Emperador Inmortal, cuya obra evocó sentimientos que hicieron que en mí se resquebrajara aquello que los doctos de lo oculto llaman “quinta-esencia”, y me di cuenta de la verdadera naturaleza de mi ser. Fue entonces cuando dejé de asistir a las clases de periodismo para ir a ver a los estudiantes de Teatro, y ahí conocí a Amaya.

     La primera vez que la vi, estaba recitando los patéticos cantos de Reccaredus Magnus, “¡Alabada Madre Tierra! ¡oscura y selecta!”. Sin embargo, había algo en su semblante que me hacía percatarme de que era la mujer más hermosa que hubiera conocido. Al sorprenderla mientras ensayaba, tuvo un descuido y fue reprendida por la profesora. Después de eso, no pude resistirme a acercarme y mentir diciendo que me encantaba la forma en que recitaba los poemas de Reccaredus. Ella, de forma muy coqueta, añadió que me gustaría más si leyera los del tomo original. En ese momento, recorrimos el campus conversando sobre diversos temas, y yo le hablé del Emperador Inmortal, a lo que ella argumentó que era un mito, una farsa, psicología barata para ansiosos y deprimidos. Fue entonces cuando un rayo de sol se posó sobre sus cabellos rubios y ondulados, y pude contemplar por primera vez El Desierto.

     De arena blanquecina y con flores de un azul turquesa que susurraban “nomeolvides”, El Desierto Florido se extendía hacia mí en una noche estrellada. Sin embargo, cuando me dispuse a mirar la Luna, volví a mí mismo solo para encontrarme con la encantadora mirada de Amaya. Me sentía muy nervioso, sudando, así que me despedí argumentando que debía resolver algunos asuntos familiares, aunque era una mentira porque no tengo familia.

     Regresé a mi piso y el sueño me embriagó; al recibir el beso de Hipnos, pude contemplar una vez más el Desierto Exterior. Las arenas blanquecinas eran puras y las flores susurraban la dirección que debía seguir. Mientras caminaba, la luz de la luna golpeaba fuertemente mi nuca y al verla, pude admirar el rostro de la mujer más hermosa y perfecta, Amaya, a quien los ángeles llaman así.

      Así, solo contemplando la Luna y no el desierto, me dejé llevar y caminé, contemplando a mi diosa y amante, Amaya.

     Me encontraba sumido en un éxtasis de relajación cuando de pronto di un paso en falso y caí en lo que parecía ser una especie de mausoleo de mármol. El impacto fue muy fuerte, casi se sintió real, aunque sabía que estaba soñando. Salté del techo del mausoleo y pude ver que en las puertas abiertas para mí rezaba escrito “RECCAREDVS ANATOLIVS MAGNVS”.

     Al entrar, la pestilencia y el olor a muerte embriagaban el lugar, pero no sentía miedo, pues de alguna forma creía que, si hablaba con el poeta renacentista Reccaredus, podría descubrir cómo tocar el alma de Amaya con mis labios. Fue entonces cuando noté una trampilla, y al levantarla emergió de ella un gusano pálido, con fauces purpúreas. Era pequeño pero corpulento, y se dirigió rápidamente hacia el exterior, hacia el Desierto, moviéndose con una rapidez increíble

     Descendí las escaleras, impregnadas de incienso de mirra, hacia una luz tenue que poco a poco se hacía visible. Fue entonces cuando lo vi: de espaldas, con innumerables cicatrices en su cuerpo y una larga cabellera, solo cubierto por un taparrabos, se volteó revelando una máscara carmesí con cuencas oscuras. Con una risa sádica que me heló la piel, tomó una vela y la llevó frente a su máscara, mostrando unas cuencas completamente vacías.

     —¿Quién eres? —pregunté temeroso.

     —¡Soy el gran poeta y Sumo Sacerdote de Kybele y Artemisa de Éfeso! ¡El Gran Reccaredus Anatolius Magnus! ¡Proscrito digno de los Heraldos de la Penitencia y de su inmortal majestad! —gritó con voz aguda.

     Hubo un silencio. Yo estaba aterrado, intenté despertar cerrando los ojos, pero no pude. Reccaredus se sentó y susurró con voz grave:

     —¿Qué te trae a mi cripta en los desiertos de Anatolia? ¿O proscrito enamorado?

     En ese momento, me di cuenta de que estaba leyendo mis pensamientos, o quizá era evidente que no dejaba de mirar la luz de la luna que se colaba por la trampilla, recordándome a Amaya. Reccaredus se acercó, tomó mi mano, la suya estaba llena de cicatrices al igual que su cuerpo, y conversamos. Me enseñó el evangelio del dolor, mostrándome que el dolor dignifica y fortalece, y recitó poemas durante lo que para mí fue una eternidad llena de belleza. Por primera vez, oí los auténticos poemas del Liber Veneris de boca de su autor, aquellos que tanto le encantaban a Amaya.

     Finalmente, Reccaredus me ordenó marcharme, pero antes añadió:

     —Antes de partir, debes hacer una ofrenda de dolor. No se puede obtener nada de su inmortal majestad sin realizar una ofrenda a Venus.

     Me ofreció una de las flores azules que abundaban en su tumba. Supe de inmediato qué hacer: frente a nosotros, había un busto gigante cubierto de coral precioso. Clavé la flor en mi mano, provocando un sangrado, y restregué la mano por los corales del busto de la bella Venus que ahí yacía.

     —Vete en paz —me dijo Reccaredus, apagando la luz.

     Todo comenzó a derrumbarse al son de la risa malévola del poeta. Corrí frenéticamente hacia la salida. Cuando llegué al desierto y me volví, pensando que todo estaría destruido, las puertas del mausoleo estaban cerradas y un gusano gigantesco custodiaba la entrada, sus fauces resonaban como truenos en mis oídos.

     Corrí aterrado mientras el gusano emergió de la arena y me persiguió. Recordé el Canto XIII del Liber Veneris: “Los gusanos mendigos no son de temer, pues Rey hay uno solo e inmortal es él”.

     Cerré los ojos, vi la Luna, vi el rostro de Amaya y finalmente desperté en mi habitación, completamente sudado. Al mirar mi mano, encontré un polvillo blanco similar al del Desierto.

     Después de todo lo vivido con el poeta Reccaredus Magnus, supe inmediatamente qué haría al día siguiente

     Fui a la Universidad con un ramo de flores “nomeolvides”, listo para dirigirme al aula de Teatro, y allí estaba Amaya. Sin embargo, lo que vi no me gustó. Estaba con un chico, uno que recordaba haber visto con Leopoldo Teja. En ese momento, recordé las cuencas vacías del poeta loco, susurrando en mis oídos:

“Y el otro pecado del mundo fue tratar de seducirme. Me ofreció un oro que brillaba como el ojo de Ra. Me otorgó un lapislázuli azul como las aguas del Nilo. Yo me abstuve de tomarlo. En mi cólera, encaminé al mundo hacia las entrañas de Ammit, hacia las tinieblas inefables de la Amduat. Era un destino augurado, un destino predeterminado e inevitable”.

“No hay mayor trampa que la vanidad”

    En ese momento, todo cobró sentido. Él seguramente era un artista, un pintor vanidoso. No pude soportarlo más. Saber que su vanidad había atrapado a Amaya me hizo desear quitarle la dicha de respirar. Me abalancé corriendo hacia él y comencé a asfixiarlo, deteniéndome solo cuando escuché a mi Amaya llorar. Lloraba, todos la veían llorar. “Flores, Amaya”, “Flores”, “Las envía Reccaredus”, dije. “Yo te amo, Amaya”. Todos a mi alrededor me miraban, viendo las flores completamente marchitas por los golpes. Nadie, excepto yo, entendía lo que estaba pasando.

     Desde ese día, nada fue igual. Me recluyeron en un hospital psiquiátrico, pero al menos me consuelo cada noche yendo al Desierto Exterior después de contemplar la Luna, que no es otra que Nyx y a la vez, mi amada Amaya. Algún día, el mausoleo de Reccaredus Anatolius Magnus dejará de estar custodiado y estará abierto. Cuando ese momento llegue, realizaré una ofrenda tan grande por mi amante que me volveré un proscrito digno de su amor. No me olvidará nunca más y no mirará a nadie cuando esté conmigo.

El polímata

EL POLÍMATA

POR RICARDO MEYER 

¡Hijo mío! No temas al Tiempo

Tampoco al Viento o al Tormento

Témele a la Tierra donde acabarás

Si no entiendes el Misterio del Tiempo

Canto VIII, Liber Veneris

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     No nací, porque no puedo medir el tiempo, y la fecha de muerte atribuida a mi Vida es lo que los que sí pueden percibirlo le otorgaron, pues mi gente es infinita, sin un comienzo ni final, mas aprendí a disimular, estudié sus creencias, comportamiento y cuando me resultaron inútiles, le di fin al yugo carnal que me fue impuesto en Tíndalos.

     Luego de que el Emperador me castigara por mis fallas, fui enviado a este lugar, sin más opción que resignarme a convivir entre los humanos. Noté que muchos de ellos no comprendían el misterio de las estrellas, pero yo sí, noté que no comprendían el misterio de la Vida y la Muerte, pero yo sí, sin embargo, fue estando en Anatolia cuando me fue revelada mi verdadera naturaleza como yithiano, porque toda esa vida la viví creyendo que mi nombre era Reccaredus Anatolius Magnus, pero la Muerte me liberó y he vuelto con los míos, por siempre y para siempre, porque no hay fin en los Tiempos. En Anatolia pude contemplar el mensaje de Venus y sus tierras, pude contemplar la belleza del coral y de lo ctónico. Sin embargo, cuando volví a Múnich y comencé a escribir mi Liber Veneris, recordé el Misterio de la Vida, sabía que, si me encontraban algún día y mi cuerpo era quemado en la hoguera como Galileo o Giordano, no podría regresar con todas mis facultades a Las Tierras del Sueño. He vivido una vida cuyos registros son meramente manoseados por gentes supersticiosas, ya que, la verdad, carezco de relevancia alguna para los de mi raza. Incluso aquí, en La Biblioteca de Pnakotus, apenas se hace mención alguna a mi obra. Sin embargo, aun puedo ver aquel momento en que la escribí, privado de suerte y en ayuno de alabanzas; y, a la vez, puedo ver como la soga me cortó la respiración para finalmente retornar a lo que Reccaredus Magnus buscó incorrectamente, a aquel que El Exiliado de Tíndalos conoce como Ab-T'bohugha, retonando a ser Uno y Todo con el Cosmos y cumpliendo mi sentencia en un mundo donde. ¡Piadosos los dioses que, queriendo darles una segunda oportunidad, tomaron a un niño y lo llevaron de vuelta al Edén, les enseñaron los Misterios de la Vida y, al regresarlo, lo martirizaron vilmente! Pues, en vida como Reccaredus Magnus, vi cómo se cometían atrocidades, por parte de los Reyes y Sacerdotes, a todo aquel que rechazaba la fe del hijo de aquel que no debe ser nombrado, como sabía que harían conmigo si descubrían que escribí el Liber Veneris, en adoración a la hermosa Magna Mater y a sus misterios. El libro fue llevado al Nuevo Mundo, a los rincones más oscuros de la tierra, donde germinó, prosperó y se enseñó en secreto, para el que tenga oídos para oír y voz para callar, para aquellos que anhelaban el Amor que, en palabras del único humano que, sin ser de los nuestros, entendía el Amor, aquel maestro nacido en Vinci, Italia: te convierten en tu propio Bodhisattva.

El terapeuta

EL TERAPEUTA

POR RICARDO MEYER

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     De gafas y bien vestido, mi terapeuta escuchaba mi monólogo, aunque no se inmutaba, pues ya llevaba siendo su paciente por muchos años y estaba acostumbrado a tratar lo mío. Sin embargo, recordé en ese momento que ya no eran esos años, ni los anteriores, que yo había muerto y regresado al Gehena que es la vida.

    Al descubrir su fachada, este comenzó a reír y a nombrar, como buen acusador, a los demonios que dejé en el camino. Alastor, Dantalion, Marchosias, todos fueron proferidos en su nombre por aquel Oscuro que lentamente fue adoptando su verdadera forma.

     Él sabía lo que había hecho y no escatimó en culparme, huyendo y dejando la puerta de mi alma, junto al pozo de mi vanidad abierto a los verdugos. En ese momento, mi corazón se centró en mi gato, que fue el primero en aparecer por la puerta, solo para recordarme que pese a mi soledad, aún contaba con la inestimable ayuda de la silenciosa Esfinge. En ese momento, desperté y acaricié a mi gato, quien yacía durmiente a los pies de mi cama.